Je suis contractuel dans la recherche en mathématiques appliquées depuis une dizaine d’années maintenant. Je fais partie de cette multitude de petites mains plus ou moins invisibles qui font tourner la recherche publique et qu’on range sous les fiches de postes « ingénieur d’étude »,  « ingénieur de recherche » et beaucoup plus rarement sous des postes ouverts aux post-doctorants.

Je cherche un taf que je peux oublier dès que j’ai posé le pied en dehors de l’entreprise. « Banco ! » me dit le chef. Eloxal ça s’appelle. Ils prennent des rendez-vous téléphoniques pour des cabinets médicaux. On ne doit pas mentir mais on ne doit quand même pas dire aux patients qu’on n’est pas des vrais secrétaires et que le toubib on ne l’a jamais vu de nos yeux. Numéro d’équilibriste. Scripts. Chronométrage.

Voilà bientôt un an que j’ai fini ma reconversion pour devenir développeur web et j’ai la gnaque. Alors, quand il me propose de venir l'aider sur des projets, en complément de mon travail, j'accepte. Ça paraissait être un bon deal.

Ces 6 derniers mois j’ai travaillé au sein d'une Université, mon établissement de formation jadis, en tant que technicien audiovisuel. J’ai rejoint l’équipe des BIATSS (Personnels des bibliothèques, Ingénieurs, Administratifs, Techniques, pédagogiques, Sociaux et de Santé) de la faculté de droit en mai 2025.

J'ai vu des collègues se noyer dans le travail et arrêter leur thèse. J'ai vu des collègues méprisés par leur directeur de recherche. J'ai vu des doctorants s'isoler en silence jusqu'à ce qu'on apprenne leur départ. J'ai vu des doctorants tomber lourdement malades. J'ai vu des doctorants vriller en plein vol par crainte de ne jamais pouvoir avoir d'enfant. J'ai vu, entre autres causes, des doctorants arrêter faute de débouchés. Perdu entre l’espoir futur de devenir Maître de conférences et le surmenage institutionnalisé, le docteur survit mais ne vit jamais.

Pendant environ 2 ans, j’ai travaillé dans la restauration dans un parc d’attraction. Je n’étais pas formé à la cuisine, j’avais une licence et un master en sciences sociales. En parallèle de tout ça, j’étais en début de transition, avec les galères administratives et les errances médicales que ça impliquait.

C’est dimanche et il faut que j’aille au boulot. Je ne sais pas encore que c’est ce dimanche que je vais regarder un homme habillé d’une combinaison orange être brûlé vif dans une cage. Je ne sais pas encore, à 8 heures du matin, que je vais regarder cette vidéo en entier, et ensuite fixer le vide pendant une dizaine de minutes et recommencer à travailler.

Dans ma tête, devenir cuisinier, ça se justifiait comme ça : « J’ai toujours été naze à l’école, je serai incapable de faire des études dites supérieures, l’école me l’a fait comprendre, mes proches me l’ont fait comprendre ; je m’en suis aussi beaucoup persuadé. Alors, la cuisine ça ira sûrement, je serai en alternance, j’aurai un salaire, je trouverai une forme d’indépendance, ça ira, j’en suis sûr. ».

J’ai 23 ans et je viens de finir mes études d’ingénieur. J’ai fait durant mes études un stage de 6 mois... non payé.

En 2017, j'obtiens ma licence LLCER[1] espagnol. J'avais dans l'idée de faire de la traduction littéraire et il fallait poursuivre en master. Sauf que ça me demandait d'aller dans une autre ville et je commençais à saturer des villes. En 2018, j'ai réussi à être embauchée dans une librairie qui me plaisait et l'environnement littéraire me permettait de rester proche de ma licence et de mes aspirations. La chute n'en a été que plus violente.

Il est cinq heures, Paris s’éveille. Il est sept heures, je m’éveille. Je m’éveille dans une caravane pourrie, qui sent le chaud et la moisissure. J’ai 17 ans, on est début août, je dors sur un matelas en mousse, et je prends une grande inspiration pour profiter des quelques heures de fraîcheur avant la fournaise.

Après une L1 réussie de peu, deux L2 ratées en plein confinement, je lâche tout sur un coup de tête et je me lance dans un service civique dans un café associatif. J’y découvre un monde nouveau : le monde de l’associatif et avec, le burn-out.

Dans le journalisme, il y a ce mode de rémunération ingrat que l’on nomme « la pige », où l’on est payé à la tâche. Qu’elle soit subie ou voulue, cette condition rime généralement avec précarité, et la variabilité des revenus selon les mois pousse souvent celles et ceux qui pratiquent la pige à rester inscrits à France Travail afin de pouvoir cumuler activité et droits au chômage.

Ça fait une douzaine d’années que j’écume le milieu de l’archéologie préventive. De façon anecdotique, je dirais que je me suis retrouvé dans ce milieu parce que j’ai vu de la lumière et que je suis rentré. Au départ, j’ai suivi une formation professionnelle industrielle, un CAP et un bac pro. C’était il y a 20 ans.

Hier, j'ai passé un « entretien d'embauche », et tant que c’est frais, je me suis dit qu’il fallait que ce soit relaté.